Les crocs de la terre

Treize ans, rongé par la peur

Il remplit ses poches de petits cailloux

Il barbouille sa bouche de terre

Il patauge les pieds dans la boue

Et demande trop souvent : est ce qu’on en meure ?

Epée de Damoclès au dessus de la tête

Les crocs de la terre qui le happent vers le bas

Il vadrouille et ricane fanfaron

Allers et retours incessants pour se sentir vivant

La maladie le harcèle, il fonce, s’enfonce

Tête baissée face au danger

Brave les interdits, teste les limites

Et demande trop souvent: c’est dangereux ?

Oui la vie c’est dangereux

Oui la vie on peut en mourir.

Consigne: les crocs de la terre     ......    

Je reconnais que ce texte est particulièrement violent

écrire pourrait être un échappatoire....

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[Feuille]

L'écriture nous entend, elle est dépositaire de ce qui nous pèse de ce que l'on a du mal à vivre ou à comprendre. Pas toujours facile d'aider ce genre d'enfant en détresse.